Близнецы

Где-то там живёт тот, кто мог быть мной,
Он слегка весёлый, изрядно злой,
И за голенищем, конечно, нож,
Ну а как могло быть иначе?
Он флейтист и вор, грубиян и хам,
Верно, он смеялся б моим стихам,
У него синица всегда в руках,
А журавль ничего не значит.

Он порою видит меня во сне,
Но какого толку ему - во мне?
Он - как ветер, я - словно горсть камней,
Да и камни - речная галька.
Он проснётся затемно, до зари,
Про меня ни слова не говорит,
Только тускло что-то болит внутри,
Только странно смешно и жалко.

Но порой, когда застревает вдох
В узкой глотке; когда вдруг и дом - не дом,
Друг - не друг, а сердце - мешок со льдом,
Он приходит - беззвучно, молча.
Тихо скалясь из-за моих зрачков,
Бьёт кому-то морду моей рукой,
Обманув и правила, и закон,
Наплевав на сто тысяч прочих.

А потом, спокойно - "держись, не ной,
Ты, в конце концов, ведь могла быть мной,
Так легло небесное домино,
Так сложился пасьянс однажды."
И уходит прочь. ну а я - держусь,
(В животе - голодная злая жуть) -
Но - живу, пишу, с кем-то там дружу,
Остальное - уже не важно.

Порою мне, честно, хочется сказать "отстань" и дать ему в рожу,
Но как-то глупо бить своё же лицо, правда, Боже?




Остальные знаки